Le veilleur a tout entendu

Les corps qui s'agitent et tressautent

Les langues qui se lient et se délient

Les ventres qui se pressent et s'entrechoquent

Il a tout entendu

Les doigts qui se nouent et se dénouent

L'amour est là qui passe ou trépasse

Qui sait ?

Rupture

On frappe encore aux grands carreaux

La chouette veille

Encore une dernière fois

Les yeux se croisent et se décroisent

Ça chuinte à tout va dans les grands draps

Tapie dans un coin

Une dormeuse s'effiloche les pattes

Et d'un oeil navré continue de tisser sa toile

C'est la nuit.

7 août 2007-10-07

La chaleur est étouffante

Les journées trop longues, mon éloignée

-Endormie dans les bras de l'automne

Rayonnement joyeux de tes feuilles

Sans moi -

Les volets verts refermés

Abandonnés, les vélos se mettent à rouiller du noir

Dans la pénombre de la grange

Les grands oiseaux reprennent place

Nous maudissant de les avoir chassés un temps

Ils ébattent leurs plumes et prennent leurs quartiers

Blancheur du duvet qui filtre dans l'air et atterrit sur la terre brune

Ici tout est ocre et vert

Et différent….

Mon esprit divague et imagine leurs chuchotements outrés

Ulcérés de tant d'outrecuidance

N'en finissant pas de discourir sur notre passage

Ici, c'est la pluie de septembre qui s'amène

Les grands seaux d'eau dégoulinent sur les palmes

Mon coeur est broyé par l'absence

Mon éloignée me manque et je pleure

Destin futile que le mien qui s'enracine ailleurs

Je sais qu'elle m'attend

Au fond des longs placards les confitures vermeilles se taisent désormais

Et les bonbons si généreusement donnés à poignées s'ensuquent dans un profond sommeil

La porte de l'armoire ne s'ouvrira plus pour offrir ses torchons ou ses nappes de fête

Ici les nuits sont chaudes et bruyantes des climatiseurs qui glacent les peaux nues

Les corps qui veulent s'aimer doivent se protéger

Et les yeux habitués aux grandes fenêtres ouvertes

Doivent composer désormais avec les barreaux étouffeurs de coeurs

C'est un monde où tout s'oppose, mon adorée

Et nous sommes trop souvent du mauvais côté

Ici tout est ocre et vert

Et différent…..

12 août 2007

Je te lâche l'homme, lâche l'enfant

Les mots durs dans l'air

Journée lourde de chagrin

Acier douloureux

Qui perfore les membres

Humidité

Douceur du coton

Mille gouttelettes invisibles

Papier de soie qui m'enveloppe

Et me protègent

Et me demandent d'accepter

Et me demandent d'abandonner

Orage inquiétant qui tourne

Je te lâche l'homme, lâche l'enfant

Les mots qui meurent dans l'air

Journée inquiétante

Comme des bogues de châtaigniers

Au creux d'une paume enfantine

Les feuilles regardent et se taisent

Les braves bêtes aux yeux doux

Mâchouillent un brin, têtes pensives

Lobule de parachute.

14 août 2007

Les peurs sont au-delà des mots. Il n'est pas question de les quantifier. Elles vrillent les tripes et font vomir.

Il sait qu'elles dévastent tout et l'étourdissent jusqu'au vertige, yeux grands ouverts fixés sur le plafond de la chambre aux volets clos. Tantôt la même, tantôt une autre. La chambre. Les peurs. Il peut parfois les apprivoiser en se laissant envahir quelques heures, le temps d'en faire le tour. On lui a demandé de faire cela. Il l'a fait. Mais il n'a pas la force de les frapper à coups de poings… peut-être de points parfois seulement.

Mauvaises invitées, elles surgissent à pas d'heure et il n'ose leur montrer qu'il aimerait bien qu'elles se retirent car il a d'autres choses en tête. Pas de grandes choses, non, forcément, il n'est pas grand-chose non plus. Il aimerait juste vivre, et vivre avec, qu'on se le dise. Il ne raisonne pas ses peurs, et ce depuis longtemps. Il souffle, inspire et part en apnée. Ça dure ou ça ne dure pas. Vaincre ses peurs, il sait cela. Il sait aussi que certaines ne peuvent être vaincues. Les peurs produisent de la souffrance et ne sont pas forcément liées au sentiment d'amour. La souffrance liée aux peurs est une souffrance aiguë qui met à terre, littéralement. Il s'écroule, le corps abandonne, les muscles cèdent, le cerveau s'emballe comme un vieux moteur.

Les peurs sont endogènes et orphelines. Pour ne plus avoir peur on peut vouloir devenir fou. Border line.  Pas question des les comparer à celles des autres.

Indicibles, inaudibles, pudiques. Pas de débat d'idées, même s'il le voulait, il ne le pourrait.

18 août 2007

Quelques mots dans l'air de la page

Comme des traits indécents

- incandescents -

J'ai fermé les yeux pour ne pas lire

Gardes du corps

Flux tendus

Contractures

Tiges coupées de ma mémoire

Ramasse-miettes

De mon coeur abasourdi

Qui étions-nous derrière nos mots

Des gens du quotidien

Des pères et des mères

Des maris et des épouses

Des amants et des maîtresses

Parfois d'école

Souvent de passage

Parfois femmes

Peut-être oublié(e)s

Parfois énamouré(e)s

Souvent encombrant(e)s

Toujours en attente

Ecris moi un poème

Comme ça

Comme si de rien n'était

Comme une lettre à décacheter

Qui arriverait sans qu'on l'attende

Pas d'arrière cour

Pas de passé, que du présent

Pas de futur

Un cadeau rien que pour nous deux

Ramasse-miettes

De mon coeur bien en chair

Rembourré à l'amour des miens

Qui me supportent et me supportent

Qu'y pouvais-je .......

 Dans mes staminales pensées

Tiges coupées de ma mémoire

J'ai pensé très fort -oui-

Voilà c'en était fait

19 août 2007

Il gratte, ronge et soupire

Rogne et brosse

L'oeil étourdi, le sourcil convexe

Cherche la trame qui ferait sourire

Grogne et ronge, tourne et respire

Etire, malaxe, pétrit

La page lisse

Qui s'étale à demi-mots

Il soupèse, suçote et retourne

Cire et ponce

La pensée effilochée

qui s'alanguit sur la table

Mots et idées au fond du cerveau

Mots et idées au fond du vieux sac

Les histoires se font tirer l'oreille

Il reste en attente au fond de la nuit

Le grand carnet s'ennuie

Et regarde la porte avec envie.

7 septembre 2007

Dans la pénombre de la chambre on n'entend que le bruit du petit tabouret de bois qui se déplace par moment. Quatre  pieds minuscules soutiennent la ronde et épaisse tranche coupée à même le tronc, qui supporte sans broncher le corps massif de la masseuse.

Elle est assise au niveau du sol. Ses formes voluptueuses de femme africaine débordent de part et d'autre du trop petit support traditionnel.

Sur le lit, la mère et l'enfant sont blottis et le nouveau-né continue à se nourrir alors que sur le corps de la mère, les mains expertes tentent de dénouer, une fois encore, par de savants pétrissages issus d'un savoir ancestral, le corps tendu qui lui est offert.

Yeux mi-clos, la mère se laisse envahir par les sentiments si étranges que lui procurent tout à la fois, la succion mécanique de l'enfant et les mains qui palpent et aspirent la chair encore douloureuse du corps qui vient de donner la vie.

Le souffle de l'enfant, à peine perceptible, vient se nicher par intermittence au creux des seins lourds, doigts de la main droite finement agrippés à ceux de la mère, main gauche recroquevillée contre la rondeur généreuse de la courbe.

Une illusion d'optique donnerait à un observateur invisible l'impression erronée que le sein de la mère est plus gros que la tête de l'enfant.

Il est tard, la nuit est tombée. Voici que la porte de chambre s'ouvre et qu'un autre enfant, à peine âgé de trois ans, entre et vient se blottir à son tour contre le dos nu et déjà huilé de la mère. Il glisse sa petite main sous le bras protecteur. Ce sont alors les petits cheveux qui chatouillent  et la bouche sucrée qui se colle contre la nuque alors que le ventre cherche à s'imbriquer dans la cambrure du dos.

Les mains apaisantes continuent leur besogne et par jeu se mettent à frôler tantôt la hanche de la mère, tantôt le dos du jeune enfant qui s'abandonne alors au double plaisir, celui de la caresse et celui d'être aussi proche du corps aimé que ne le permet la matière.

Un souffle au creux de la poitrine, un souffle dans la nuque. Sous la pression de l'un et de l'autre, la mère soudain, se sent enserrée dans un étau qui la submerge et la fait vaciller. Elle ferme alors les yeux et chavire de plein gré dans ce bonheur que procure le fait d'être si généreusement et surtout si inconditionnellement aimée. Son cœur s'arrête de battre. Un bref instant tout est suspendu.  Saisie, elle écoute, interdite ce qui arrive, là.

La scène vivante se fige en tableau.

Puis la vie reprend son cours. Epuisés, tous trois s'endorment et la porte se referme sur le départ de la masseuse expérimentée.

Elle seule sait, la fragilité de cette union - vieille comme le monde - d'une mère et ses enfants.